Recital La Fábrica de Poetas. 21 de Noviembre del 2009.

Noche poética en el corazón de Madrid,con el acompañamiento musical de Kepa Ríos y la generosa acogida en los Diablos Azules. Gracias a todos por compartir este encuentro. Gracias a Grupo Cero y en especial a la coordinadora de los talleres de poesía Alejandra Menassa.

Si es posible el poema es posible la vida.

Sueño I

Apocado con la tristeza arrugada en sus gestos.
Yo todavía, ojos que no se abren.
Él me pregunta sobre mi vida sentimental.
No contesto.
Desea amar lo que ya no es, sino su piel muerta.
Quizás mi mujer esté esperando todavía.
Él quiere dar un golpe en la mesa definitivo.
Muerte, Sexo, Amor.
Cualquier estrategia le da el mismo resultado.
A él le gusta que sus palabras sean tratadas con delicadeza.
Desliza el habla contestando lo que no le pregunto,
escucho sus señales y me detengo, hasta la próxima.


Elena Conchello.

Misiva.

No quiero el celo con que la mujer llora
ni la arruga de sus pañuelos, ni su saliva amarga.
No quiero el deterioro en las muecas de la alegría
sino la flexión olímpica en sus juegos.
No quiero el inmenso cansancio con que atrapamos las horas
y ellas fieles verdugos nos asesinan.

Quiero el constante goteo donde el tiempo respeta
tus quehaceres y las cimas de tu lenta conquista.
Quiero gastarme la vestimenta y ser la desnuda palabra abierta a la tierra con vida.
Quiero recordar al hombre, como si nos tuviéramos de la mano conversando y aceptar temblar en los misterios humanos.


Elena Conchello.

Fui.

Nada me retuvo. Me liberé y fui.
Hacia placeres que estaban
tanto en la realidad como en mi ser,
a través de la noche iluminada.
Y bebí un vino fuerte, como
sólo los audaces beben el placer.


Konstantino Kavafis.1913.

La rosa que cruje.

Violenta portadora del compromiso.
Deshojarte prepara al eterno descanso.
Una a una se quedan tus espinas en los dedos del ausente.
¿Cuántas historias de amor tuvieron su final
con la gota derramada al contacto de la lengua?
¿Cuántas manos se hicieron cicatriz de tu nombre en otros idiomas
y sin embargo, te crearon distinta en el esfuerzo del lenguaje?

Quizá la rosa sea, el empeño de un hombre que terminará por volar.


Elena Conchello.

Cuando aparezcan.

Trata de asirlas, poeta,
aunque no consigas retenerlas,
esas visiones eróticas.
Trata de asirlas, poeta,
cuando aparezcan en tu cerebro
a medianoche, o en el brillo del mediodía.


Konstantino Kavafis.

Poesía es respirar en la herida. Leopoldo de Luis.

En este Dios mutilado,
transformo la vida en imágenes.
Zancadilla de arena y ternura
donde acunados fuimos mortales en el beso primero.
Qué miedo la soledad sonora,
cuando su rumor se escucha en un corazón sin paredes.


Elena Conchello.

Desdicha

Un día comprendió cómo sus brazos eran
solamente de nubes;
Imposible con nubes estrechar hasta el fondo
un cuerpo, una fortuna.

La fortuna es redonda y cuenta lentamente
estrellas del estío;
hacen falta unos brazos seguros como el viento,
y como el mar un beso.

Pero él con sus labios,
con sus labios no sabe sino decir palabras;
palabras hacia el techo,
palabras hacia el suelo.
Y sus brazos son nubes que transforman la vida en aire navegable.


Luis Cernuda.

Y desabrocharme.

Y desabrocharme la palabra,

crecer de blusa entre mis pechos.

Nombrar la arcilla que dibujando se ha secado

en pájaro de travesía y luciérnaga metódica.

Desplegar las pieles,

cuando son tantos los recodos

de donde los labios se han marchado.

Elena Conchello.

Cuadro. Sol Ardiente de Junio. Lord Frederick Leighton.