Hay que tenderse

Sueño XXXVI

2012-02-05T19:10:00.005+01:00

También los caminos mueren como los hombres, en silencio, o de pronto se rompen.

Yehuda Amijai.

Busco vivir las edades que mis ojos no recuerdan.
La fuerza se apelmaza en derredor,
me retiene para no fugarme al vacío suspendido en el viento.
No podré ser feliz donde mi mano resiste y no abandona.
Tras de mí, las sacudidas van cediendo a la helada y su embestida.
Escojo la delicadeza, el instante vencido, sin escaramuzas,
la loba seguirá hambrienta en las montañas.

Elena Conchello.

Poema de Amor de Yehuda Amijai.

2012-02-01T17:53:00.002+01:00

Las personas se utilizan como remedio para su dolor.
Se ponen unas a otras sobre sus heridas existenciales,
en el ojo, en el sexo, en la boca y en la mano abierta.
Se agarran unas a otras y no quieren soltarse.

Yehuda Amijai.

Sueño XXXV

2012-02-01T17:34:00.006+01:00

"Olvidar y florecer. Florecer y olvidar; es todo"

Yehuda Amijai de su libro Detrás de todo esto se oculta una gran felicidad.

Yo sé que me he abrazado
a la maniobra de la tristeza
y me he quedado dormida en algún recuerdo.
Hago un nuevo esfuerzo,
escribo sin acometer ninguna respuesta.
Sólo recabo instantes,
viejas órdenes de cómo resolver mi tiempo.

El vencido está vencido
no sé como sobrevivir a ésta lágrima
hay palabras prohibidas
lo sé.

Elena Conchello.

Sueño XXXIV

2011-11-13T02:32:00.007+01:00

"Si tu pudieses saber a través de mí...entonces aprende de mí, que tuve que permanecer totalmente expuesta y perder todas mis maletas con sus iniciales grabadas"

Clarice Lispector del libro La pasión según G.H.

A ciegas, en la inmensidad de las calles
con mi piel a cuestas.

¿Cuánto lejos puedo escuchar?
¿Cuáles fueron los intersticios por dónde escapé de él?

La luz que procedía de lo que antes se anclaba a mis pasos,
hoy es inmensamente frágil.
¿Dónde debo derramarme para dejar de ser quien era?

Para qué volver atrás si mi tren ha partido en marcha y conmigo en sus baúles.
Para qué salvarte si ya eres mi brazada más salvaje contra la vida.

Afróntame sin cuerpo, sin ideales.
Afróntame vacía para que vuelva a llenar mi equipaje.

Elena Conchello.

Sueño XXXIII

2011-11-01T12:38:00.006+01:00

Hay días donde todas las verdades del hombre, aúllan sin piedad en mi mente y sólo me dejan un despertar vencido por la fuerza de su mensaje.

Ni tan sólo un ruido al marcharte
sólo un atrás en adelante
como quien nadara sin corriente,
huecos intentos de una orilla a otra
eres otro que jamás alcanzaré.

Despierto lentamente
en este laberinto donde un para siempre nos dejó sin frutos.
No sé decirte,
cuales ramas de mis huesos se han secado
cómo me podré ayudar,
hacer ese gesto con simpleza
y no caer en ningún nuevo juego
seguir ardiendo de las ramas secas
y limpiarme los sentidos de estos ojos muertos.

Elena Conchello.

Sueño XXXII

2011-10-23T21:03:00.006+02:00

"No estoy aquí porque quiera darte lecciones, sino por otros motivos, porque también yo estoy aprendiendo, con dificultad. Pero ya son demasiados los que están cansados. Mi alegría es áspera y eficaz y no se complace en sí misma, es revolucionaria.
Todas las personas podrían tener esa alegría pero están demasiado ocupadas en ser corderos de Dioses"

Clarice Lispector, del libro "Aprendizaje o el libro de los placeres".

Mi mano es más pequeña, más delicada
es una herramienta lenta ante el hombre y la escritura.
Estoy dentro, es constante.
Sácame de esta concentración que muerde.

-Qué bien lo haces,
llega El fin…
no podré seguir escribiendo
lo dejo todo en tus manos.

-Yo lo hago por ti.
Sólo dime, ¿dónde?
¿en las máscaras?
¿en mis heridas?

-Soy una respuesta:
darnos con la condición de no olvidar humanizarnos.

-Te aprieto.

-Así no conseguirás que me vaya.

-Afuera llueve,
déjame al menos la huída y mezclaré mi yo, con tus otros yo,
crearé otra lluvia con la cual jamás limpiarnos.

-¿Y yo?

-Estás por encima de ti.
Tú me enseñas acarreando tus viejas batallas.

-Sabiduría. ¿Duele?

-Puede, y a veces, es cruel.

-Difícil, se habla y se dice lo contario,
nos perdemos y buscamos infatigablemente
aunque el hombre se mienta.
Yo reconozco límites imposibles
en las fronteras de nuestra libertad.

-No te asustes.

-No me asusto, te sostengo,
pero intento entender de otra forma,
transcribirnos y escuchar.

Tardaré una vida en enlazar los elementos y oponerlos
tardaré en probarte con otra ambición que no sea volar.

Elena Conchello.

Sueño XXXI

2011-07-31T00:26:00.002+02:00

Quedar despierta en las iniciales
absorber una pequeña porción de agua.

Quedarse quieta.
Beber sin miedo del hedor peligroso de los huesos.

No precisar cuándo.
No precisar.

Acogerme a este descanso
a esta engañosa elucubración del tiempo.

¿Y ella?

Ella sigue atrapada
entumecida por la luz
acobardada para el futuro.

A veces es lo perdido
lo indefinido que me rodea
y no recuerdo su nombre
no recuerdo sus símbolos.

Y busco en la carne su inclinación
y no repetirla
y servirla con mi propia vida.

Elena Conchello.

Sueño XXX

2011-07-08T21:46:00.006+02:00

La vida se vengaba de mí.
Y la venganza consistía sólo en regresar.Nada más.

Clarice Lispector

Hablas, me hablas.

No es fortuito.

Es seguro.

Me dices

cosas que escuchan mis otras cosas que no son yo;

mi mutismo, mi miedo, mis huesos congelados.

Hablas.

No son tonterías.

Aunque mi dolor les niegue su verdad inmediata.

Has dicho

que si no escribieras

no escucharía la acuosidad de tu sonrisa en mis oídos,

tu esperanza sin nombrarla como arquetipo.

Lo has dicho;

escribir algún día alcanzará a mis otras palabras

aquellas que no fueron del todo mías.

Ahora estoy segura.

Solo lo había dejado tartamudo,

el poema,

cabizbajo y vagabundo.

Elena Conchello.

Sueño XXIX

2011-05-15T15:18:00.005+02:00

Una fuerte pasión no se ampara bajo inútiles quejas
en flácidas respuestas.

Una fuerte pasión es contener los aullidos del salvaje
sin que el corazón se rompa,
es llorar si es preciso,
frente al secreto que llevan los pájaros a las nubes.

Es reconocer, sí, lo siento, soy ignorante, mortal,
y no puedo sola el presente.

Es determinar hasta cuando serás una carga
como pasado o experiencia.

Es no ceder a la animalidad
y el absurdo espionaje al que nos sometemos.

Es dejar de pensar que sería mejor,
es nacer en la sed del sediento, en la crecida del río
en la próxima decisión que nuestra vida tome.

Elena Conchello.

Sueño XXVIII

2011-04-25T00:11:00.006+02:00

Afortunadamente ni ego

Nunca acepté los confines de la tierra en la sangre enterrada
nunca los errores mortales de la locuaz e irreverente política y su gesta.
Reto a un enjambre de polifónicas mentiras
me tragan en la opinión, y se rebelan, melifluas, abaratadas.
Peleo, sí,
con la tiranía de los dientes en una media luna insobornable en mi cara.
Peleo, sí,
en la inmediatez de la herida y su poso vencido de agotamiento.
Sin contagio no habrá con que echar de comer a los ojos de la historia
contagio es nuestra senda, mujer inacabada.

Sueño XXVII

2011-03-12T16:11:00.005+01:00

El hombre teme ser libre y, en ese temor, reprime la libertad de otros hombres. Y, como a todos nos pasa lo mismo, nadie se da cuenta.
M.O..Menassa

Hoy quiero vivir en el borde de una sonrisa
en el capítulo donde los finales se suspenden
como gota, como aire, como incendio que inunda las pausas.

Aquí donde mis caras se enfrentan a una cara,
a un margen proyectado fuera de mi misma,
en un proscenio que nada otorgue.

Aquí, en el retrato cabizbajo de la máscara
y el impulso a escapar de la certeza,
aquí en tus labios,
aquí donde mi piel es refugio de fantasmas,
en la reflexión necesaria cuando crecemos
y de nosotros, uno se despide.

Hoy quise crecer y al fin, escribió mi mano.

Elena Conchello.

Sueño XXVI

2011-01-15T22:59:00.004+01:00

"Mi silencio es mortal, lo he comprobado, pero para mí"
M.O.Menassa

Donde a veces es necesario perder al silencio,
cuando la luz inicia su ensoñación al oscuro
y los árboles quedan indefensos
ante las hojas vencidas.
Cada vez más sonido
que nadie quiere escuchar
sin transformarlo en mensaje.

En la libertad del lenguaje y sus cadenas
reconozco el sueño de la conquista bajo palabra
y su verdad llena de acertijos ,
construyendo en un cuerpo a cuerpo al poeta.

Elena Conchello.

"La violación de Lucrecia"

2010-11-22T10:41:00.003+01:00

Palabras, después de asistir a la "Violación de Lucrecia", de William Shakespeare, interpretado por Nuria Espert.

Amaba sin tolerar la esmeralda que en su mirada guardaba.
Todo lo que ella le evocaba,
incendiaba en su fantasía el espanto, excitando su lujuria.
El deseo le fue arrebatado fuera de un humano contorno,
sobre unos labios de penumbra,
en una desleal táctica.

Besó sin reparar, que el cuerpo se da sin mesura
en los acantilados de la locura más cercana al vacío.
De palabras el sexo le inundó,
y lo apostó a una desigual batalla.

Lucrecia se interrogaba;
-¿Por qué el capricho en un sólo hombre, la historia nunca verá reparado?

Mientras Tarquino, atroz, ya se arrastraba entre las sombras.

Sueño XXV

2010-11-02T11:02:00.004+01:00

Una mujer como un acertijo,
como páramo asolado que creciera a destiempo
en un delicado tacto.

Mi amor calla secretos que no quieren madrugar
y se arrebata del celo de cuanto entrega y recibe sin licencias.
A punto de convertirse en unas piernas sin memoria
abriendo para los labios del mundo
el desierto de la nieve cálida.

Deslizo las cicatrices en el ralentí de las olas
mientras hacen eco los latidos en interjecciones desnudas.

Elena Conchello.
Autora de la escultura, Camille Claudel.

Sueño XXIV

2010-10-20T14:40:00.002+02:00

“Averiguando el sentido: La vida no se puede tener, sólo se puede vivir.”
M.O.Menassa

Me siento en este escalón del día,
contemplo la multitud de hojas empeñadas en ser libres.
Se juega mi cuerpo en la última aurora del atardecer
mientras la fachada del cielo
se nubla y dibuja
un camino sin esquinas
donde espero sin coordenadas,
la búsqueda de nuevas preguntas.

Escribo del viaje
siendo del otro lado,
los ojos del mañana que vivirán de poemas.

Hasta besar tu cuerpo, tierra
de espuma y racimo,
hoy me siento en el escalón de este día
afilando palabras
rehuyendo de la coacción del silencio,
mi ceguera.

Elena Conchello.

Sueño XXIII

2010-09-21T00:57:00.007+02:00

Soy un pájaro que vuela por volar, no padezco de hambre.

M.O.Menassa.

En este encuentro desterrado de fantasmas
acuno mi melodía en busca de la felicidad.
Dispuesta a borrar estas huellas
camino descalza sobre la hierba
y saben mejor mis labios
que pudieron con las aguas estancadas.

Se han tejido en mis ojos,
pétalos como palabras,
hambrientas lunas de terciopelo.
Llora la sequedad contra el muro
lloran las puertas que se cerraron en mudos brazos.
Mas los sueños llevo recogidos en mi pelo
como plumas de pájaro.

En mí hay una muerte que palpita
un vuelo que nunca retornará,
y una vez más lo escribo en libertad.

Elena Conchello.

In the end

2010-09-04T13:26:00.007+02:00

Vivir acompañado no es un consejo,
es la única manera de vivir...

M.O.Menassa.

He cortado las trenzas
de los frutos maduros del árbol,
tendida en el rincón celeste del valle
la sonrisa hace mella
galopa montada a través de las horas,
quién sabe dónde.

Quieta puesta de sol
que cruza la embarcación de un poema desnudo.
Quieta respiración
surcando el camino de vuelta
hacia ninguna parte.
Hoy continuaré,
sin previsión meteorológica
sin cartografías,
en las puestas de sol construidas.

Elena Conchello.
Cambridge.

Tempus fugit

2010-08-17T21:06:00.002+02:00

Hay finales imposibles de coser en la mirada.

El dolor sobre mis ojos,
la luz inicial del lenguaje seco.

El tiempo se queda, la sonrisa
y la humedad de tus besos
sobre mi sexo.

Te veo y no te veo,
mientras todo comienza
en esta puerta trasera del infierno.

Llueves y pareces
agotado,
agotado.

Kilómetros de orillas en tu pelo
y el cuerpo de una rueda prolongada.

Encinta nuestras pieles, abrochadas
en la boca de las vides,
en el tallo de las rosas.

Nosotros sin faro
sin encallar,
sin soñarnos.

Elena Conchello.
Cambridge.

Sueño XXII

2010-07-23T22:36:00.005+02:00

También sobre el alma nieva...
Federico García Lorca.Canción Otoñal.

Viajas en el interior de los puentes
a través de las horas de luz
en el corazón del libro cerrado.

Un recuerdo sin huellas
hecho y deshecho
con trampas y acertijos mudos.

Piel en mi piel extraña
en el contacto frío de las ventanas,
ríes en mi soledad estrechándote
en mis labios,
ríe el silencio de los golpes sordos
en la humedad de la tierra,
ríen lo besos tirados sobre mi cama
río en mi interior y en los nudos
de mi garganta,
mientras la noche exhala
un nuevo adiós.

Elena Conchello.
Cambridge.

RECITAL POÉTICO- MUSICAL EN “EL LADRÓN DE PATINETES” VIERNES 11 DE JUNIO. 21:30HS.

2010-06-09T11:38:00.009+02:00

POEMAS DE:

ELENA CONCHELLO

MAGDALENA SALAMANCA

MANUEL MENASSA

(Integrantes de los talleres de Poesía de la Escuela Grupo Cero)

VIERNES 11 DE JUNIO A LAS 21:30 Hrs.

LUGAR:

"EL LADRÓN DE PATINETES"

CALLE BALEARES, 24 - LOCAL 4 (BAJOS)

METRO: MARQUÉS DE VADILLO

(LINEA 5)

PROGRAMA DE LA VELADA

1.- Comienzo y agradecimientos

2.- Canción Kepa y Fabi (Verde que te quiero verde)

3.- Ronda de poemas (15 minutos)

Elena Conchello

Magdalena Salamanca

Manuel Menassa

4.- Indios Grises

5.- Ronda de poemas (15 minutos)

Manuel Menassa

Elena Conchello

Magdalena Salamanca

6.- Canción Kepa y Fabi (La muerte del hombre)

7.- Ronda de poemas (15 minutos)

Magdalena Salamanca

Manuel Menassa

Elena Conchello

8.- Indios Grises

9.- Despedida

ADEREZADO CON BEBIDAS Y RICAS VIANDAS

DONATIVO: 4 EUROS

Macbeth

2010-06-05T16:54:00.005+02:00

“La vida es una sombra tan sólo, que transcurre; un pobre actor que, orgulloso,
consume su turno sobre el escenario para jamás volver a ser oído.
Es una historia contada por un necio, llena de ruido y furia, que nada significa”

Macbeth

Artificios sobre el suelo;

un tablón de humilde madera y seis taburetes oscuros
claridad sobre las bocas de los muertos que divagan
acechando el corazón y el suspiro de lo no muerto.
Armaduras y abrazos como pieles desnudas
sobre el lienzo de un mundo en decadencia.

Vírgenes luctuosas despeñando el odio
de los murciélagos y los abruptos caminos del pasajero.
Fanáticos cuerpos de extrema lujuria
y de un lenguaje sin mirada.

Señuelos para un extenuante viaje consumándose
a través de la cólera y las sepulturas.

Se abre el látigo a la caricia del mortal amante.
Se abre nuestra espina,
mi mano, sobre la voz seca de los cadáveres.

Elena Conchello.

(Palabras, después de la representación de Macbeth, a cargo de Declan Donnellan en Madrid, por su compañía Cheek by Jowl.)

Recital poético-musical en homenaje a León Felipe. VIERNES 21 DE MAYO DE 2010. En el Café Figueroa (Madrid) . A las 21.00h. ENTRADA LIBRE‏

2010-05-17T13:53:00.002+02:00

¡Nos vemos el viernes!

Sueño XXI

2010-05-05T15:54:00.004+02:00

Escribir es más difícil que morir.
M.O.Menassa.

Al fondo de la tela del silencio
donde no traspasa la luz el enjambre de preguntas
abortan sobre mis labios las dulces divagaciones.
La salida es una forma de entrega
hacia el camino sin retorno,
dar un salto sin trapecio
ni equilibrio.
Ante los andenes del horizonte
me apeo del de la tristeza y su impaciente arruga
¿por qué querría viajar, si el viaje crece adentro
con una maleta sin equipaje,
tan sólo, con las formas del alma borradas?
¿por qué querría concluir la belleza en el error más humano?

Llegan todos los trenes a su estación
al reloj donde nuestra esperanza,
no espera cancelaciones, ni cambios de última hora.
Para mirarnos no hacen falta coartadas,
mis besos prefieren borrarse en labios sencillos,
sin garantías, ni contratos.
La vida rueda en mi libreta, en mis medias,
idioma de los que nadan sin arribar a ninguna orilla.

Elena Conchello.

Sueño XX

2010-04-26T17:48:00.002+02:00

Poco a poco me iré liberando de todo, de casi todo.
No del amor, más sí de su intolerancia.

M.O.Menassa.

¿Quién canta cuando estás dormido?

Quizás las horas que rozan tu inmenso cuerpo de roca y oleaje
y se arremansan sobre la orilla del primer rayo de luz.
No sé cómo adentrarme hasta ti.

Te pregunto,
¿qué es el amor,
cuando somos la corteza de algún recuerdo
y no sirve la semilla del viejo tronco talado?

Abrazada a mí, tu ausencia,
tu doble sin réplica,
en la casa vacía que respira sin acritud,
ni esperanza, arrastro el habla hasta los confines.

¿Cuánto tiempo tardarás en marcharte?

Elena Conchello.

Sueño XIX

2010-04-21T15:35:00.007+02:00

LA VIDA NO ES DE NADIE

M.O.Menassa.

Amaré el cuerpo impregnado de sonrisa,
amaré a pesar de mí,
aunque me dé miedo, y la casilla del buzón
sirva para esconderse.
No quiero sombras,
quiero puestas de sol,infinitos mundos
en un gesto delicado sobre mi hombro.

Quiero la guitarra
y su trémolo acorde entre mis dedos,
ser de cristal y topacio,
y cuando deba morder, sellar mis labios
tras la huida de los hombres que no me acompañaron.

Luchar por quién no es,
por quién no me conoce.
Dejar mis batallas a remojo
cuando me duerma sobre la encimera,
recordar cuántos somos
y seguir sumándonos sin esperar nada a cambio.
Dar a quién no es, lo que no tengo.
Recibir el regalo,
no torcer la mirada
agradecer el trabajo de quiénes rubrican la palabra sobre el fuego
aquellas voces, tras tabiques, tras cercados.

Hoy acepto gastar mi viaje de ida,
ocupar la butaca y también marcharme.

Elena Conchello.

Sueño XVIII

2010-04-19T00:15:00.011+02:00

¿Qué vive en el hombre cuando, en él, no vive su poesía?

M.O.Menassa.

Atravieso esta cáscara de humo
con pies de espuma y mejillas encendidas.
¿Cuántos abriles he tomado la decisión de callar
frente al desprendimiento del cerezo?
Y hoy estoy, atreviéndome a dejar
que todo lo que nombro
realice lentamente su cometido,
y corone la noche con su seducción hablada.

Si me niego a hablar, asumo la ceguera
de todas las lenguas vivas en mi garganta
y me escribo de renglones sin vida,
y vendajes cubiertos de lágrimas.

¿Cuánta luz necesitamos para borrar nuestro cuerpo?

Mírame, no me juzgues,
nada le pertenece al hombre, nada,
excepto aquello que arrebata al cobarde que tiene consigo,
más allá de si, en todos los casos, siempre muere solo.

Agonizo sobre el animal que llevo en mi espalda,
en la descomunal violencia de su aullido.
Agonizo para adentro, hacía afuera,
apoyándome en las paredes teñidas de amenazantes bestias.

Cuánto dolor nace del que no habla.

Elena Conchello.

Recitamos a Miguel Hernández en el centenario de su nacimiento.

2010-04-12T13:51:00.008+02:00

"No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más solo
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión:
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor."

Extracto del poema de Miguel Hernández "Antes del odio".

¡Hasta el sábado!
C/Augusto Figueroa, 17, a las 20:30.

Sueño XVII

2010-04-10T15:04:00.010+02:00

Voy hacia un mundo incalculable, donde todo brilla por sus uniones.
Un mundo construido por conversaciones humanas.
Un claro desafío contra las costumbres.

M.O.Menassa.

Amo la posición del pie donde recorre el camino,
porque humana es la voz
en cualquier combinación del lenguaje,
amo al hombre que no se esconde en la huella.

He cumplido mi palabra
te he dado, paz, reposo, agua.
No he confundido el misterio,
con el sortilegio que te nombra
y te halla estático en la ausencia.

Ahora,
disipado este sentimentalismo
cumplida mi palabra,
me pruebo por encima de este argumento.

No necesito razones,
pues las razones son como ejércitos perdidos
frente a lo que uno sabe, no podrá conquistar.

Tú libertad y la mía, no necesitaron de estrategias
perdimos tantas veces, amor,
que nos transformamos en un diálogo sin herida.

Elena Conchello.

Sueño XVI

2010-04-04T17:00:00.011+02:00

Navegar es preciso, vivir no es preciso.
En Oporto, dedicado al poeta Fernando Pessoa.

Tratar de navegar fue preciso,
y mi vida me dejó en esa hazaña
ahora, llevo cosidas redes,
anzuelos.

Pessoa está tumbado sobre mi cama
en un plano por debajo de la conciencia
y se apresura a embarcar sin saber si mi piel existe.

-Ninguna convicción te trae hasta aquí, desconocido.

-Sentémonos a recordar el trayecto de los barcos
que se consuelan en su pecera vacía.

-Almíbar quieren ser mis labios
para acercarte,
eras tú, otro no existe.

-Es preciso amar la nitidez del vuelo de una gaviota sobre el río.
Ráfagas de luz invaden la mortalidad del hombre.

-Aunque te esté tocando, lo sabes,
siendo un murmullo que pasa y no te conoce.

Aunque exista y quieras romper una a una
las máscaras fecundas.
¿De cuántas palabras puedo disfrazarme?
¿A cuántas sustancias mi boca sabe?

Hiedra que crece y se apresura al techo,
vidrio que refleja rumbos y navegaciones muertas.

Elena Conchello.

Sueño XV

2010-03-28T14:01:00.007+02:00

Después de las caricias,
¿existe algún mundo donde la piel quiera entregarse?

La edad no concibe la mirada del desnudo
sólo puede respirarla, acortar su distancia.

Serpiente te haces con el desorden en mi cama
donde sudas, te escapas
y avanzas desde los extremos.
Nadador profundo en la sombra
labio de mi labio,
el deseo decreta su reinado;
lenguas impacientes por morderse
en una boca sin fronteras.

Certera diana:
amo y odio tu cuerpo.

Elena Conchello.

Dedicado a la Poesía, un regalo de Mateo Santamarta.

2010-03-25T15:20:00.011+01:00

En este link, puedes ver lo que con gran maestría y cariño, ha unido Mateo Santamarta, artista y amigo.

http://mateosantamarta.blogspot.com/

También puedes acceder, desde mi lista de Blogs, el segundo, titulado: Arte y Poesía.

"El hombre se ve no tanto en el rostro, como en sus palabras"
Séneca.

Sueño XIV (Día de la Poesía)

2010-03-21T17:01:00.005+01:00

No me daba dolor crecer y entonces crecí, crecí hasta envejecer.
M.O.Menassa.

Donde mi naturaleza se detiene a ensayar
el sigilo de las manos muertas,
tengo frío.

Me acuesto con pieles sepultadas
y mis médulas se convierten en témpanos de vidrios.
Me romperé en la madrugada
cuando repare el delito en mis venas.
Me romperé amor, en la carne humana
con el vértigo de puntillas
palpitando de deseo.

Afronto el encarnado tinte de la tarde
y los espejismos grabados de fantasmas.
En el recodo de este jardín tienes,
néctares, aromas extenuados
como caen los besos de un muerto.
Cartas de un esfuerzo entregado
y secretos verdugos.

Rompo el cautiverio de tu regazo
y me desabrocho el vestido
mientras te toco en un idioma de manos pequeñas.

Elena Conchello.

Sueño XIII

2010-03-18T13:18:00.004+01:00

Te busco sin dejar de hacer presagios.

Arquíloco.

Ábrete paso y hunde en la boca los mundos
donde dejamos la mirada en la sombra.
Una vez más, déjame en este umbral
hacia todas las puertas cerradas.
Comprende que mis labios
también extinguen la nieve sobre el fuego,
viven de las cenizas de la memoria.
La convicción de tu ausencia
es este cascabel atado a mi garganta
donde no estás,
y calladamente traza
círculos, visiones.

No existe mejor lugar
para un muerto pasajero.

Elena Conchello.

Sueño XII

2010-03-15T18:59:00.008+01:00

Se podrán hundir todas las naves, pero la poesía no.
M.O.Menassa

Donde ni el cielo se asoma,
ni se atiene a las consecuencias
de lo que ocurre en las sombras,
juego a casi nada y apuesto mi bolsillo
en las delicadas costuras,
este buscar incluso en el té hirviendo
hacia donde yo no quiero, hacia donde no tengo.

Recogerte entre mis manos,
lavarte las tildes del teclado
aunque lo que tú seas
viva en el vacio de mi garganta
y se pierda en el habla,
aunque los sueños agoten espacios y palabras
en el lenguaje de las cosas sin importancia,
en accidentes pequeños, cuando veo pasar
tu rostro dentro de una nube
y saben mis labios a fuga y a velocidad, sin mover mi cuerpo.

Elena Conchello.

Poema de E.E. Cummings

2010-03-14T23:34:00.005+01:00

En algún lugar adonde nunca he ido, gozosamente más allá
de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más delicado hay cosas que me rodean,
o que no puedo tocar porque están demasiado cerca

tu mirada más leve me abrirá sin esfuerzo
aunque me haya cerrado como un puño,
tú siempre me abres pétalo a pétalo como abre la primavera
(tocando hábil, misteriosamente)su primera rosa

o si tu deseo fuera cerrarme, yo y mi vida
nos cerraremos muy delicadamente, de repente,
como cuando el corazón de esta flor imagina
la nieve cayendo cuidadosamente por todas partes;

nada de lo que podamos percibir en este mundo iguala
el poder de tu intensa fragilidad: su textura
me domina con el color de sus países,
produciendo muerte y eternidad a cada latido

(no sé qué hay en ti que se cierra
y se abre; pero algo en mí comprende
que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas)
nadie, si siquiera la lluvia, tiene unas manos tan pequeñas.

E.E. CUMMINGS.

De su libro "Buffalo Bill ha muerto" Antología. Poesía Hiperión.

Sueño XI

2010-03-10T15:12:00.003+01:00

"Allí donde lo perfecto anida en la ceguera total
de nuestros cuerpos, allí te amo."
M.O.Menassa.

Encriptados signos esperan en mi boca,
pesan los días, se vacían de luz.
En aquel tiempo
no precisábamos de confort
ni itinerarios,
encaramados al viento
retamos a cielo descubierto
un cuerpo para nunca pisar tierra
un cuerpo amenazado por los frutos del tedio.

Imposible quedar intactos
quedar en un vuelo rasante sin desplomarnos.

Hoy, es un encriptado signo que espera
a descifrarse en la caída de tu cuerpo.

Elena Conchello.

Dedicado

2010-03-08T16:10:00.005+01:00

"Todo hombre, toda verdad,
lleva una mujer dentro de sí.
Esa evidencia, a veces, me hace temblar"

M.O. Menassa

Cosida de quehaceres
tirada por el halo en distintas direcciones,
en cualquier lugar del mundo
tu risa hace eco en mi boca,
tu voz se abre en mi pecho
y en la fatiga de tu sueño profundo
a veces, muero durmiendo.

Elena Conchello.

Sueño X

2010-03-06T20:52:00.003+01:00

Monto el caballo de las bridas de mi infancia
y aún siento un miedo acunado
encendiendo hasta mi columna
las danzas verticales que compuse
para nacer en hoja y manzana escarchada.

Hoy, varada en la orilla de aquel instante
escupo por la escotilla los fantasmas
de las gravitaciones primeras.

En la corona de mi vientre nací conjugada
para llevar la simiente de todas las palabras,
para procrearte poesía,
en las pisadas de mi desierto.

Elena Conchello.

Sueño IX

2010-03-04T16:36:00.016+01:00

Recuerdo la sonrisa de aquella mujer
contrariada en tormenta y nubarrones.
Su piel clara adivinaba el estuario salvaje en cada queja
su débil ligazón a un mundo improbable
su amor acristalado en vasijas
que decidió romper
como orgullosa amazona cantando el dolor de su vida.
Empezó a balbucir caminos, letreros luminosos.

De un golpe seco inició la debacle,
su frente embistió contra la superestructura
que la engañaba con comodidades,
decidieron rematarla rápido, esconderla.

Y ella, comandó su nave
hasta que la noche murió joven entre mis labios.

Elena Conchello.

Sueño VIII

2010-02-25T23:16:00.002+01:00

Es inútil buscar lo que no nos pertenece
los días, las íntimas pasiones con el espectro.
Si fuera otra, no buscaría inexistentes besos en la niebla.
No profundizaría donde el temblor es insoportable,
este saberse fuera de lo perdido,
esta húmeda palabra de reencuentros sellada.

Elena Conchello.

La tarde concurre

2010-02-05T14:47:00.004+01:00

La tarde concurre en la plaza con su actitud absorbente,
el calor y las blusas quisieran desasirse de sus pieles.
Las generaciones de hombres en este punto
firman la paz y el estado de reposo absoluto.

Ya no existen aquellos que antiguamente,
se enfrentaban a la hoja en blanco
y le creaban el cuerpo de un nuevo ser primero.

Pero creemos en nuestras opiniones
y eso fue lo que conquistó el hombre
y de eso ahora vive y alimenta a sus hijos.

El calor es insoportable en los márgenes de cualquier juicio
por eso hablar es vergonzoso y callar duro,
verso que le autoriza al poeta
a trazar cuantas sombras y luces quiera
para inventar otro mundo posible.

Elena Conchello.

Sueño VII

2010-01-28T14:42:00.007+01:00

Esta cordura hambrienta de cuerpos sin disfraz
pretende instalar su tiranía sobre mi ánimo.
Quieren las colosales columnas del recuerdo
sellarse en círculos donde el olvido no crezca.
Tengo un dolor sin daño en ninguna parte,
este dolor me tiene en el pecho izquierdo
donde antes debía sentirse con delicada mano el hombre.

Contemplo el rudimento con que vivo
me doy cuenta de que sería mejor
abatir la ruina de un corazón hecho en invierno.

Las calles habrán de deshacerse de este equipaje
otros rostros transitaré para seguir siendo joven.

Elena Conchello.

Recital poético a cargo de "Artistas del vértigo" en Madrid. Sábado 23 de Enero.

2010-01-19T14:20:00.005+01:00

Nos volvemos a encontrar con la frescura de unos poetas en pleno crecimiento, nos acompañarán músicos y cantantes, no te lo pierdas.

"Los Diablos Azules" C/Apodaca, 9. Metro Bilbao y Tribunal. A las 20.30h.

¡Nos vemos!

Hay días de navegaciones lentas

2010-01-17T14:47:00.001+01:00

Hay días de navegaciones lentas, muy lentas
donde mi capacidad de diálogo
se reduce a la negación de mi existencia.

Los hechos, mis verdaderos adversarios
con gesto de solapa en el muelle
se despiden de mí y otros me llevan de la mano.

La metafísica en este cuarto
poblado de contradicciones.

Elena Conchello.

En la cola de cualquier Administración o poema al Inem

2010-01-16T16:18:00.010+01:00

Iracundas palabras se incrustan en los labios
verdaderos estallidos de tormenta
en las piernas de la inmensa cola de un registro fantasma.

Esperamos con nuestras credenciales pertinentes.

Estás a punto de servir de plato a las fieras misteriosas,
que hay detrás de: “Buenos días”, “¿Qué desea?”, “Lo siento aquí no podemos ayudarle”.

Estás revelando cuánto de ti se yergue en la pobreza de tus manos
cuántas manos quisiste ser, cuánto el tiempo producido.
Después te preguntarán sobre lo que no conocías haber vivido.

Casi un preso con libertades, pero identificado en un sistema hambriento
de hombres lobo sin luna llena.

Elena Conchello.

EL POETA ESPAÑOL/ARGENTINO MIGUEL MENASSA ES PRESENTADO POR LA ASOCIACIÓN INTERNACIONAL DE ESCRITORES AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA

2010-01-16T15:40:00.008+01:00

Madrid, 25 de diciembre de 2009

Al Comité del Premio Nobel de Literatura

Este año la IWA (Asociación Internacional de Escritores) ha sugerido al poeta Miguel Oscar Menassa, de Argentina, para ser considerado como candidato para el Premio Nobel de Literatura para el 2010. Emigró a España en 1976 y ha desarrollado allí un gran Movimiento Científico Cultural, uno de los más importantes del Mundo en la segunda mitad del siglo XX. Junto con esta carta, pueden encontrar una página con una pequeña nota biográfica y una muestra de su poesía, su dirección es:

Poeta Miguel Oscar Menassa

Grupo Cero

Calle Duque de Osuna, 4

28015 Madrid

España

La IWA fue fundada en 1978. Apoya los derechos y las libertades en la Declaración Universal de Derechos Humanos para todos en cualquier lugar del mundo. Valoramos: el respeto y la comprensión de todas las culturas y tradiciones étnicas, la libertad de expresión y la diversidad, con la meta de un mundo justo. Más fundamentalmente que la lucha por la libertad de expresión y la diversidad, rechazamos el racismo, el sexismo, “tribalismo” y la discriminación por edad.

La IWA tiene muchos miembros distinguidos como: El Marqués K. Vella Harber, Gran Prior Internacional y Cabeza del Ejecutivo del Supremo Consejo de la Orden de San Juan de Jerusalén (Malta); El Principe Waldemar Baroni Santos (Brasil); Don Ciro Punzo, Príncipe de Cnosso y Manzanilla (Italia); Lord Viktor Busá, Presidente del Parlamento de los Estados Internacionales por la Seguridad y la Paz; El Príncipe Dom Duarte Nuno Joao Pio de Orleáns y Braganza, de Portugal; Dr. Denis Kelleher Muhillym, Presidente de la Universidad Internacional Americana; Dr. Fernando Enrique Cardoso, Presidente saliente de Brasil, de 1994 a 2002, Frei Betto, y escritores famosos como: Ernesto Sábato (Argentina), Noan Chomsky (USA), Fernando Alegría (Chile), Rigoberta Menchú, Premio Nobel de la Paz en 1992, Guatemala, Fidel Castro, Cuba. Entre los inmortales: Dr. Jean Bernard (Francia), Carlos Drummond de Andrade (Brasil), Alberto Moravia (Italia), Ella Fitgerald (USA), Eugene Ionesco (Rumanía), Jorge Guillén y Francisco García Pavón (España,)Juan Carlos María Onetti (Uruguay), Augusto Roa Bastos (Paraguay), Juan Rulfo (México), Julio Cortázar y Manuel Puig (Argentina); Margerite Durás (Francia), Dr. Rosemary C.Wilkinson, Presidente de WAAC (Asociación del Oeste para la Conservación del Arte), Melina Merkuri (Grecia) y muchos otros, aproximadamente 1.430 asociados en 130 países en los cinco continentes del mundo.

Espero merecer su atención en este asunto y le envío mi respeto y consideración.

Sinceramente,

Teresinka Pereira

Presidente de la IWA

Si quieres apoyar la candidatura del poeta toda la información la encontrarás aquí:
http://menassapremionobel.blogspot.com/

Compañero Manuel

2010-01-10T19:17:00.005+01:00

Eres la llave que cierra los cadáveres de todas mis memorias
sombrero al pasar que tiende su ala más sombría
canal entre las calles más remotas.

Contigo escapé del sabor de los ventanales en mis labios
y el corazón en la radiografía atroz del tiempo.
Cumples los años de un navegante, sin término, ni destino
sabes que la vida es cuanto se goza de ella,
catalejo al hombro y rumbo a barlovento
eres la medianía que se extiende en el escritorio
y prefiere confabular a la flaqueza en un viaje de criaturas vivas.

Brazo compañero con el que me echo a andar
y vivo sus aventuras.

Elena Conchello.

Fecha sin datar

2010-01-10T18:51:00.001+01:00

Al menos escuché su estrépito
y le guardé las caricias a lo largo de mi superficie
recordé cuántas veces deseaba en los umbrales su llegada.
Liberada de la soledad fui
el profundo secreto en su piel y luego
la madrugada en fuga.

Contrayéndonos sobre las aceras
recuerdo como el primer rayo
nos denunció felices, albatros riendo.

Elena Conchello.

Sueño VI

2010-01-03T22:36:00.003+01:00

En mi primera vocación he fracasado
ojal sin remiendo,
astuta loba en la intemperie de la trampa
movimiento repetido sin usar ninguna enseñanza.

La vida se ha de inventar de noche
con la luz tenue
en un sombrero calado de lluvia.
La vida pesa lo mismo que la arena desaparecida en un puño cerrado.
La vida, como un caballo de marchas desgastadas.

Sin alas. Leopoldo de Luis

2009-12-27T13:56:00.007+01:00

Estas alas no vuelan: si las bato
desde la tierra azul de la esperanza
al aire dan su cálido arrebato,
pero la altura libre no se alcanza.

Son alas para el sueño solamente
y atrás dejan el cuerpo grave, oscuro.
Sus leves plumas no tienden el puente
que queremos tender hacia el futuro.

Barro y sangre las alas no remontan.
Las raíces no arrancan. Trozos vivos
de tierra tiran. Soledad afrontan.
La soledad les trae vientos esquivos.

Trozos vivos y múltiples raíces,
comunes trozos vivos de amargura.
Nadie se evade. No hay alas felices.
Manda la tierra y duele su espesura.

No nos sirven las alas. Pesan mucho
el hueso y el rencor. Andando vamos
con tesón y con llanto de serrucho
cortando plumas, cercenando ramos.

A pie sobre la tierra, sobre el suelo,
tendiendo puentes de sudor y pena.
Inútil que miremos hacia el cielo.
Jamás es nuestro ese batir de alas que suena.

Andando por la tierra que enraíza
nuestra unidad de ciegas soledades.
Con las manos manchadas de ceniza
y de luz, persiguiendo claridades.

A ras de sombra vamos ya sin alas,
ya en desalada, en desolada espera,
con un hacha de otoño y olvido haciendo talas
entre las ramas de la Primavera.

Leopoldo de Luis.

De la antología ``En las ruinas del cielo de los dioses´´
Ed. Poesía Hiperión.

La próxima tarea

2009-12-25T18:22:00.007+01:00

En el camino sin retorno, ni atajos
en la lluvia que anega los pies mojados.
Porque somos lo que construye el próximo mundo
que se abrirá en nuestra mirada y en la de nuestros hijos
porque nos supone una quieta negativa
al pedazo de tierra donde quieren que vivamos
pedazos de todos los colores y tamaños.
Y después
nada de lo que el hombre esperó en silencio, llegará,
sólo la invasión sin paliativos.

Abro las puertas de mi casa,
de las noches donde mi voz alcanza los sueños terrestres
de miles de soñantes,
es necesario reconocernos cuando salgamos de nuestros habitáculos,
que compartamos las paredes de un mismo seno
donde trabajar los pensamientos,
que nos harán hombres imposibles
para cualquier orden y desalojo.
Es necesario tomar partido en esta desviación
que sólo los mortales pueden asumir sin temor de comprometer su vida.

Elena Conchello.

"Todo el mundo sale de la vida como si acabase de entrar en ella" Epicuro.

2009-12-23T15:42:00.006+01:00

Pasa la hoja en blanco
no hay nada escrito
quisiera que el fundamento de cada letra
fuera un estallido directo en mis sienes,
fuera una hiancia entre la voz y el silencio.
Calculo el peso de esta caida
ninguna palabra vale para este cuerpo
si mis heridas sangran
y el canto es la única razón para caer desde hace siglos
y no darme cuenta por qué fue necesario.

Elena Conchello.

Sueño V

2009-12-16T14:38:00.006+01:00

Tenía el miedo donde se coagulan los sueños antes de extinguirse
en la mentira de la sonrisa clara y el cuerpo aún amordazado.
Tenía miedo de la experiencia no llevada hasta el final del acto
y por eso, con las dudas del telón y el proscenio vacío
me quedé sentada, esperando,leyendo.

Entonces comprendí al músculo sin desplazamiento,
a la creación del personaje sin retenerlo.
La ecuación se trazaba perfecta sin mi consentimiento
sin saber que el salto,
era una extensa caida hacia la trayectoria.

Elena Conchello.

Cartas a un joven poeta. Rainer Maria Rilke

2009-12-16T13:25:00.006+01:00

Tercera carta

Todo es gestar y luego parir. Dejar cumplirse toda impresión y todo germen de un sentir totalmente en sí, en lo oscuro, en lo indecible, en lo inconsciente, en lo inaccesible al propio entendimiento, y aguardar con honda humildad y paciencia la hora del descenso de una nueva claridad: esto es lo único que se llama vivir como artista, en la comprensión como en la creación.

No hay medida en el tiempo: no sirve un año, y diez años no son nada; ser artista quiere decir no calcular ni contar: madurar como el árbol, que no apremia a su savia, y se yergue confiado en las tormentas de primavera, sin miedo a que detrás pudiera no venir el verano. Pero viene sólo para los pacientes, que están ahí como si tuvieran por delante la eternidad, de tan despreocupadamente tranquilos y abiertos.

...(debe seguir siempre insconsciente, sin presentir sus mejores virtudes, si no quiere quitarles a éstas su soltura y su virginidad.)

Homenaje al poeta Federico García Lorca en Madrid

2009-12-16T13:12:00.004+01:00

RECITAL ESPECIAL LORCA EN EL CAFÉ FIGUEROA EL SÁBADO 19-12-2009 A LAS 20.30, CON LA PARTICIPACIÓN DEL POETA MIGUEL MENASSA. C. AUGUSTO FIGUEROA N.17

Celebración

2009-12-11T19:47:00.007+01:00

Decir, en contra de mí mismo, me hará bien, escribiré mejor.
M.Menassa.

En este camino, lleno de otros caminos,
caminar es la única consigna,
caminar con los ojos cegados
hacía el sol del vuelo humano.

Donde pensé no poder,
el hombre me llamó en repetidas ocasiones
para hacerme capaz
con una carne alejada de la orilla,
vida que desde entonces discurre en papel y mirada.

Antes de cada acto nuevo y siendo cada día
un acto nuevo el que inauguramos
nuestro mundo ya dió otra vuelta
y fue ese movimiento todo su cometido.

Aquí estoy mundo, un reto inalcanzable para tus manos.

Elena Conchello.

Sueño IV

2009-12-09T12:47:00.003+01:00

El vendaje era preciso para escribir con violencia
y no derramar ninguna transparencia en lo dicho,
era preciso construir una cárcel,
donde no se escucharan las cadenas
a través del eco de las puertas.
El vendaje me fue revelado en la incursión poética,
en su amalgama de bocas sedientas y el vaso a su alcance lleno.
El vendaje se repetía en torno a mí y sin mi presencia,
estaba en todo lo dicho, sin que quedara inscrito en mis huesos
ni ninguno de mis sueños.
El vendaje fue preciso como herramienta quirúrgica,
como bozal anestésico,
para calcular mi caída y asimilar
lo dicho, lo imposible, lo insoñado.

Elena Conchello.

Sueño III

2009-12-06T13:41:00.005+01:00

En la cubierta del cielo mis velas se agolpan
con el sigilo de la tristeza.
Lloro por la tarde, donde dejé partir un pensamiento de amor
y me cupieron diez pensamientos de distintas razas y especies.

Elena Conchello.

Poema del poeta griego Arquíloco

2009-12-06T13:26:00.005+01:00

Corazón, corazón, si te turban pesares
invencibles, ¡arriba!, resístele al contrario
ofreciéndole el pecho de frente, y al ardid
del enemigo opónte con firmeza.
Y si sales vencedor, disimula, corazón, no te ufanes,
ni, de salir vencido, te envilezcas llorando
en casa. No les dejes que importen demasiado
a tu dicha en los éxitos , tu pena en los fracasos.
Comprende que en la vida impera la alternancia.

Arquíloco.

Del libro, "Líricos griegos arcaicos" Autor: Juan Ferraté. Ed.Acantilado.

Líricos griegos arcaicos de los siglos VII y VI a.C.

2009-12-06T12:51:00.011+01:00

Si fuésemos sensatos, el que muere no nos ocuparía más de un día.

Siendo tan largo el tiempo de estar muertos, vivimos malamente pocos años.

No hay nadie sin reproche, ni sin daño.

Semónides.

Temo que sea faltándole a los dioses
como obtendré la estima de los hombres.

Ibico.

Se desvanece, cuando un hombre muere, todo el favor que le otorgaba el mundo.

Estesícoro.

Pues aquellos a quienes yo quiero bien, de todos son los que más me dañan.

Viniste, y yo te quería;
y helaste mi corazón encendido de deseo.

No sé qué hacer: mi pensamiento es doble.

Safo.

La muerte alcanza incluso al que evita el combate.

Sin pena los dioses hurtan las inteligencia del hombre.

Simónides.

Todo a un mortal se lo hacen su esfuerzo y su humano cuidado.

Te busco sin dejar de hacer presagios.

Pues de verdad, a ti te estrangula el amigo.

Arquíloco.

Quien quiera luchar que luche: se puede.

Otra vez quiero y no quiero y deliro y no deliro.

Anacreonte.

Del libro, "Líricos griegos arcaicos" Autor: Juan Ferraté. Ed.Acantilado.

Consejos a un escritor. Antón Chéjov.

2009-12-04T20:27:00.004+01:00

No son los conocimientos los que luchan, no es la poesía contra la anatomía, sino los errores, esto es, las personas.

Su tarea es trabajar gradualmente, día a día, calladamente, estar preparada para los errores, que son inevitables, para los fracasos, en una palabra, mantener su línea artística, y que los demás cuenten las llamadas a escena. Escribir o interpretar un papel y ser consciente a la vez de que no haces lo que habría que hacer, es algo tan corriente, y para los principiantes, ¡tan útil!

Usted siente que no sale bien, pero no crea lo que siente, es una falsa impresión.

¡Jóvenes, no se desanimen!
Por supuesto que hace mal en ser vago y escribir poco. Usted es un "principante" en todo el sentido de la palabra y no debe olvidar, incluso amenazado de pena de muerte, que cada línea de hoy constituye el capital del futuro.

Sueño II

2009-12-04T00:01:00.007+01:00

He escuchado a un muerto desde la cabina de mi cuarto
fundidos los lenguajes, el vivo no sabe responder.
El muerto pretende descorchar las botellas en su aniversario
aquellos años en que yo olvidé su decir
y el modo en que finalmente se fue callando.
El muerto no es trágico, ni querido,
es un muerto que sigue en pie persiguiéndome en el sueño.
Al muerto le florecen sus hijos, sus generaciones
que ya nunca le besaran su rostro.
A veces cuando le desdibujo, su tez se asemeja en el espejo a mi tez y su frío al frío de mis huesos.
Y me digo:
Solo no es querido lo que ha envejecido y en su presencia la luz se mantiene intacta.

Elena Conchello.

Recital La Fábrica de Poetas. 21 de Noviembre del 2009.

2009-11-24T15:46:00.010+01:00

Noche poética en el corazón de Madrid,con el acompañamiento musical de Kepa Ríos y la generosa acogida en los Diablos Azules. Gracias a todos por compartir este encuentro. Gracias a Grupo Cero y en especial a la coordinadora de los talleres de poesía Alejandra Menassa.

Si es posible el poema es posible la vida.

Sueño I

2009-11-19T15:04:00.006+01:00

Apocado con la tristeza arrugada en sus gestos.
Yo todavía, ojos que no se abren.
Él me pregunta sobre mi vida sentimental.
No contesto.
Desea amar lo que ya no es, sino su piel muerta.
Quizás mi mujer esté esperando todavía.
Él quiere dar un golpe en la mesa definitivo.
Muerte, Sexo, Amor.
Cualquier estrategia le da el mismo resultado.
A él le gusta que sus palabras sean tratadas con delicadeza.
Desliza el habla contestando lo que no le pregunto,
escucho sus señales y me detengo, hasta la próxima.

Elena Conchello.

Misiva.

2009-11-18T15:16:00.002+01:00

No quiero el celo con que la mujer llora
ni la arruga de sus pañuelos, ni su saliva amarga.
No quiero el deterioro en las muecas de la alegría
sino la flexión olímpica en sus juegos.
No quiero el inmenso cansancio con que atrapamos las horas
y ellas fieles verdugos nos asesinan.

Quiero el constante goteo donde el tiempo respeta
tus quehaceres y las cimas de tu lenta conquista.
Quiero gastarme la vestimenta y ser la desnuda palabra abierta a la tierra con vida.
Quiero recordar al hombre, como si nos tuviéramos de la mano conversando y aceptar temblar en los misterios humanos.

Elena Conchello.

Fui.

2009-11-17T12:01:00.003+01:00

Nada me retuvo. Me liberé y fui.
Hacia placeres que estaban
tanto en la realidad como en mi ser,
a través de la noche iluminada.
Y bebí un vino fuerte, como
sólo los audaces beben el placer.

Konstantino Kavafis.1913.

La rosa que cruje.

2009-11-17T11:58:00.001+01:00

Violenta portadora del compromiso.
Deshojarte prepara al eterno descanso.
Una a una se quedan tus espinas en los dedos del ausente.
¿Cuántas historias de amor tuvieron su final
con la gota derramada al contacto de la lengua?
¿Cuántas manos se hicieron cicatriz de tu nombre en otros idiomas
y sin embargo, te crearon distinta en el esfuerzo del lenguaje?

Quizá la rosa sea, el empeño de un hombre que terminará por volar.

Elena Conchello.

Cuando aparezcan.

2009-11-15T14:50:00.002+01:00

Trata de asirlas, poeta,
aunque no consigas retenerlas,
esas visiones eróticas.
Trata de asirlas, poeta,
cuando aparezcan en tu cerebro
a medianoche, o en el brillo del mediodía.

Konstantino Kavafis.

Poesía es respirar en la herida. Leopoldo de Luis.

2009-11-14T11:26:00.009+01:00

En este Dios mutilado,
transformo la vida en imágenes.
Zancadilla de arena y ternura
donde acunados fuimos mortales en el beso primero.
Qué miedo la soledad sonora,
cuando su rumor se escucha en un corazón sin paredes.

Elena Conchello.

Desdicha

2009-11-11T15:49:00.003+01:00

Un día comprendió cómo sus brazos eran
solamente de nubes;
Imposible con nubes estrechar hasta el fondo
un cuerpo, una fortuna.

La fortuna es redonda y cuenta lentamente
estrellas del estío;
hacen falta unos brazos seguros como el viento,
y como el mar un beso.

Pero él con sus labios,
con sus labios no sabe sino decir palabras;
palabras hacia el techo,
palabras hacia el suelo.
Y sus brazos son nubes que transforman la vida en aire navegable.

Luis Cernuda.

Y desabrocharme.

2009-11-09T11:23:00.005+01:00

Y desabrocharme la palabra,

crecer de blusa entre mis pechos.

Nombrar la arcilla que dibujando se ha secado

en pájaro de travesía y luciérnaga metódica.

Desplegar las pieles,

cuando son tantos los recodos

de donde los labios se han marchado.

Elena Conchello.

Cuadro. Sol Ardiente de Junio. Lord Frederick Leighton.